Пятница.
Завтра выходной. Неделя закончилась. Очередная. Скопилась ли усталость, были ли тяжелы эти дни? Нет.. Усталости не ощущается, впрочем, как и почти всего остального. Все было как всегда. Которые уже по счету выходные не выглядят не то что долгожданными, они не выглядят даже выходными. Отдыхать не от чего и не с кем. Одержимый своей мечтой, верой в нее, он никого не пускает в свою жизнь. Ее место не займет никто.
"Я уже и не помню, когда точно это началось.. Конец декабря или раньше. Я расстроил ее. Но я делал. Она ждала , что все получится с первого раза. Тогда она была сильно разочарована. Неудачи меня огорчали, но не пугали. Единственное, чего я хотел, это сделать все необходимое скорее и только для нее. И я не отступал."
Выражение лица его не менялось: и без того хмурый, тяжелый взгляд, становился только суровей. Подобно небу поздней осенью, в котором оставалось все меньше светлых пятен. Так и у него, единственный лучик, даривший свое тепло, был так далек. И тепла его с каждым днем не хватало все больше, когда оно так необходимо.
"Сколько же она наговорила мне тогда ужасных вещей.. Они были несправедливы. Я позволил ей выместить всю свою ненависть на себе. А она умеет ненавидеть, это определенно. И я даже не пытался ее останавливать. Как бы она не злилась, чтобы не говорила, на меня это не особо влияло. Единственное, что меня заботило, то что я все равно должен стараться ради нас, должен сделать. А истерика пройдет и чтобы она не сказала, как бы не ранила меня и тогда, и позже, мне хотелось ее успокоить. Крепко сжимая в объятиях, прижать к груди, коснуться щекой ее волос. Пусть кричит и ругается, я все равно ее люблю, любой."
Можно ли назвать это жизнью? Где на одном и том же, пасмурно-сером фоне, бесконечной чередой крутятся только воспоминания. День за днем. За все ушедшее время с того момента... идет уже десятый месяц, не было еще ни дня, когда бы он не думал о ней. Каждый день он вспоминает ее, каждый день. Наверное, было бы проще забыть и жить дальше. Но он не делает этого. Продолжает упрямо открывать свой тайник воспоминаний, сначала счастливых, а затем... боль. Она разъедает его изнутри. На сколько его может хватить?.. неизвестно. Почему он держит то, что его убивает?
"Не знаю, на самом деле я просто не могу отпустить, я не такой... Как я отпущу то что люблю? Я не могу. Пусть я ранимый, пусть она меня ранит. Да, пусть называет слабым, но я не могу отпустить. Что плохого в том, что я ранимый? Это дает мне возможность глубоко чувствовать. Чем глубже чувства, тем сильнее от них отдача, в том числе и боль. Но ведь, какой бы острой не была эта боль, как бы меня не ранило каждое ее слово, что она сказала с горяча, я не отступал и не отпускал. Только через боль можно становиться сильным. Я буду держать"
Каждый день по кругу, одна сплошная боль. Каждое воспоминание заканчивается болью. И каждый раз, она все так же сильна. Он умеет чувствовать, прекрасно. И это он показал, чувствуя ее, ее скрытые желания, ее порывы, чувствовал ее всю. Потом ему досталась ее ненависть. И он выстоял. Даже самая беспощадная ненависть не смогла сломить его чувств. А теперь пришел черед боли. Чей лимит прочности будет выше в этот раз?..
*Hurt